Carta devolvida

São 23:39, um pouco tarde para ti, demasiado tarde para mim. Passei dias e dias a encher chouriços numa base de dados, estás a ver? afinal o meu trabalho não é assim tão "top notch" quanto pensas, nem eu sou a gaja tão futurista que imaginas.

Anda aqui uma puta duma traça do tamanho de um dedo, puta porque deste tamanho só pode ser puta mesma.

Eu, que espero não ser puta ( só de vez em quando) ando com um pano de cozinha a ver se a apanho mas ela luta, luta de tal ordem que acho melhor deixá-la andar, comer-me a pouca roupa desgastada do meu armário ou possivelmente ser comida por um morcego, desses que abundam por aqui assustadores, sabes que eu nunca gostei de bicharada.

Acordei contigo hoje, estavas em cima de mim, abre os olhos, olha para mim, e eu olhava e sorria, tens umas feições bem definidas inequívocas, levantei-me com a disposição de tudo menos de trabalhar, agarrei o telefone mas não te liguei, sou uma gaja de bem sabias?
É verdade, por incrível que pareça, faço os possíveis por o ser, recatada, uma puta (agora sim porque me sinto grande como a puta da traça) de uma puritana.

Tenho saudades dos teus abraços, dos teus olhos, do nosso respeito, da tua pele, de tomarmos banho juntos, das tuas carícias.
Tenho saudades de tudo.

23:50 vou adormecer a pensar em ti.
Estou doce, doce como o mel parece impossível, não achas?